И вот опять попал я в бор сосновый,
Где не был я, пожалуй, восемь лет.
Бодрящий воздух крепкий и здоровый -
Для грибника милее страсти нет.
В прохладе воздуха не комаров, не мошки,
И небо синее - такая красота,
И мягкие песочные дорожки,
Люблю я зауральские места.
Под бледным мохом рыжики таились.
Я их собрал аж целых два ведра.
Конечно, собирал лишь те, что сохранились:
Недолговечна рыжиков пора.
Чуть срежешь, смотришь: он уже поеден,
И сожалеешь: "Братец, как же так?"
А так, хоть червь мозгами очень беден,
Но вкусное покушать не дурак.
А на буграх, у самой у дороги,
Боровики - бочонки от лото,
Они в красивых шляпках строгих
И в белых ослепительных пальто.
Хоть попадаются они довольно редко,
Зато они семейками растут,
И коль найдешь, удача будет меткой,
Не два не три, а больше будет тут.
Я обращался к ним как депутат народный,
И говорил: "Удачен выбор ваш,
Ведь вас сорвет мужчина благородный,
А не какой-нибудь трясущийся алкаш.
Он и стихи про вас писать не будет,
Не будет восторгаться красотой,
Но все равны, и это знают люди,
И ходят в лес с корыстною мечтой."
А для меня грибы - смиренная охота,
Как точно Солоухин окрестил,
И наслажденье, отдых от работы,
Аккумулятор новых свежих сил.
И я судьбе безмерно благодарен,
Что смог в лесу еще раз побывать,
Возможно, как поэт я и бездарен,
А вот грибы умею собирать.
Август 2006.
|