И вот опять попал я в бор сосновый,
Где не был я, пожалуй, восемь лет.
Бодрящий воздух крепкий и здоровый -
Для грибника милее страсти нет.

  В прохладе воздуха не комаров, не мошки,
  И небо синее - такая красота,
  И мягкие песочные дорожки,
  Люблю я зауральские места.

Под бледным мохом рыжики таились.
Я их собрал аж целых два ведра.
Конечно, собирал лишь те, что сохранились:
Недолговечна рыжиков пора.

  Чуть срежешь, смотришь: он уже поеден,
  И сожалеешь: "Братец, как же так?"
  А так, хоть червь мозгами очень беден,
  Но вкусное покушать не дурак.

А на буграх, у самой у дороги,
Боровики - бочонки от лото,
Они в красивых шляпках строгих
И в белых ослепительных пальто.

  Хоть попадаются они довольно редко,
  Зато они семейками растут,
  И коль найдешь, удача будет меткой,
  Не два не три, а больше будет тут.

Я обращался к ним как депутат народный,
И говорил: "Удачен выбор ваш,
Ведь вас сорвет мужчина благородный,
А не какой-нибудь трясущийся алкаш.

  Он и стихи про вас писать не будет,
  Не будет восторгаться красотой,
  Но все равны, и это знают люди,
  И ходят в лес с корыстною мечтой."

А для меня грибы - смиренная охота,
Как точно Солоухин окрестил,
И наслажденье, отдых от работы,
Аккумулятор новых свежих сил.

  И я судьбе безмерно благодарен,
  Что смог в лесу еще раз побывать,
  Возможно, как поэт я и бездарен,
  А вот грибы умею собирать.
                   
                   Август 2006.