О детстве помню я, конечно, мало,
Здесь в памяти моей большой провал,
Но что надежно в памяти осталось,
Как масло из сметаны я сбивая.
Занятье было вкусным и приятным,
Сметана превращалась в желтый ком,
И пахло пряно пахтой ароматной,
Чуть отдавая кислым молочком.
Бывало, спросит бабка Ефросинья:
"Ну, че, ты масло будешь мне сбивать?"
"Конечно, буду!" - и скорее фартук синий
Уже искал я, чтобы повязать.
Из погреба сметана доставалась,
В холодных крынках, влажных, как в росе,
Она слегка качалась и дрожала
Густая и холодная совсем.
Размешивая ложкой деревяной,
Я от краев сметану отгонял,
И с радостью почти какой-то пьяной,
Сгоняя к центру, медленно мешал.
И вот уже комочки появлялись,
Как золото для царственных корон,
Они блестели, медленно сливались
И приставали к ложке с двух сторон.
А ближе к центру ком рождался желтый,
Стремясь комочки мелкие втянуть,
Какие тут сомненья, ну их к черту!
Мне так хотелось маслица лизнуть!
Но я терпел, работа есть работа,
Хоть для терпенья мало было сил.
Подумаешь, лизнуть тебе охота!
И ложкой все месил, месил, месил...
И, наконец, достав комок из крынки,
Его я на тарелку водружал,
И, сбив такое масло по-старинме,
Я весь от нетерпения дрожал.
Намазав свежим маслом ломоть хлеба,
Снимал я пробу, радуясь опять,
Что мне удачу ниспослало небо:
Доверив масло вкусное сбивать!
Май 2006 г.
|